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Betritt die Steine!

Die gleichen alten Orte und die gleichen alten Lieder

Wir sind schon viel zu lange dort

Es ist etwas falsch

Und es gibt mir dieses Gefühl in mir

Balanceball für Bürostuhl

Dass ich weiß, dass ich Recht haben muss

Es ist der Sänger, nicht das Lied. . . -- Mick Jagger und Keith Richards, 1965

Winter 1965: stürmischer Wind, Mäntel, High-School-Wahnsinn und Father Ray, der einige der Gemeindejungen zu einem Rolling Stones-Konzert in der Newark Symphony Hall mit 3000 Sitzplätzen begleitet. Roher Rock'n'Roll. Worüber jeder angehende Rockstar auf der Highschool phantasiert: Mick Jaggers finstere Lippen, Brian Jones, der sehnige Leads auf seiner Vox Phantom-Gitarre spielt, weiße Jungs beim Blues, weiße Mädchen in Ohnmacht.

Genug, um den Eltern eines High-School-Schülers den Teufel einzujagen. Aber dann ist Pater Ray da, der hippe Stadtpfarrer, dessen Anwesenheit die Gemeindemütter glauben lässt, dass an den Rolling Stones wirklich nichts auszusetzen ist.

Sie haben jedoch Zweifel. Ed Sullivan lässt sie die Texte für das Fernsehpublikum ändern, von „Lass uns die Nacht zusammen verbringen“ zu „Lass uns etwas Zeit zusammen verbringen“.

Preise für Teppiche von Wand zu Wand

Schon früh sind Stones Teil der britischen Flut der 60er Jahre, aber mit einer harten, bitteren Kante. Bei weitem nicht so beliebt wie die Beatles, zu denen sie Kontrapunkte sind. Im Vergleich zu vielen sind ihre Rekordverkäufe gering. Wenige echte Hits: 'Satisfaction', später 'Honky Tonk Women'. Viel später: 'Miss You', abgeleitete Disco. Aber sie dauern. Weil sie persönlich arbeiten, nicht in Plastik.

Jede Generation ist Gefangene ihrer eigenen Erfahrung. Mit den Rolling Stones aufzuwachsen, bedeutete, die 60er Jahre in einem selbst erdachten Gefängnis zu durchschneiden, die 70er Jahre zu starren und in den 80er Jahren sozialisiert herauszukommen.

Wenn Sie es manchmal versuchen, bekommen Sie, was Sie brauchen. . .

Winter 1969: Wieder kalt, verrückte Menschenmassen im Madison Square Garden. College-Freundin in Cabanjacke, Frye-Stiefeln, Blue Jeans. Gene McCarthy wird von Hubert Humphrey politisch ausmanövriert, der Krieg tobt immer noch, Stones singen 'Street Fighting Man'. Was einst Blues war, klingt jetzt wie eine politische Straßenhymne mit seltsamen satanischen Untertönen. 'Sympathie für den Teufel.' Was einst Musik für die rauflustigen guten Zeiten war, ist heute ein Zeichen der Zeit. Mick Taylor spielt jetzt Gitarre anstelle von Brian Jones – tot im Alter von 26 Jahren an einer Überdosis Drogen, sein selbst verfasstes Epitaph „Please Don't Judge Me Too Harshly“. Taylor spielt auf „Love in Vain“ ein eindringliches Slide-Solo, das den Geist seines Vorgängers beschwört.

Sommer 1972: 4. Juli, Washington, RFK-Stadion, 47.500 Fans wetteifern um Platz vor der Bühne, zusammengequetscht in einer beängstigenden Szene, die Bilder des Altamont-Konzerts hervorruft, bei dem ein Mann erstochen wurde. Der schelmische Journalistenkollege ahmt den Vorband nach, Stevie Wonder tastet nach dem Mikrofon. Steine ​​kommen in einem weiß-goldenen Wohnmobil an; Mick Jagger kündigt „Hallo Camper“ an; Kinder, die versuchen, auf die Bühne zu klettern, werden von stämmigen Leibwächtern niedergeschlagen. Einige haben blutige Arme von Nägeln, die um den Bühnenrand getrieben wurden. Edge ist weg von der Musik. Eine Gruppe, die einst großartig schien, erscheint jetzt winzig; Musik liegt flach in einem offenen Feld. „Die sind so weit weg“, sagt der verschmitzte Journalist aus der Pressetribüne, wo Freunde der Band die verzerrte Musik ignorieren. 'Woher wissen Sie, dass es wirklich die Stones sind?' Die Musik scheint für die Leute im Publikum zweitrangig zu sein, die versuchen zu glauben, dass dies immer noch die große Ära des Rock 'n' Roll ist.

Wenn ich einen Stift in mein Herz stecken könnte

Verschütte es auf der ganzen Bühne

Würde es Sie zufriedenstellen. . . -- Mick Jagger und Keith Richards, 1974

Frühjahr 1975: Mitglieder der Gruppe erscheinen häufiger in Women's Wear Daily als im Rolling Stone. Steine ​​am Cap Center inmitten der Erstarrung nach dem Watergate. Wilde Musik ist jetzt leeres Theater. Bianca Jagger trifft mit dem ersten Sohn Jack Ford und seinen Geheimdienstagenten ein. Jagger bläst auf der Bühne einen riesigen Ballon-Mock-Phallus auf. Drei attraktive Kolleginnen gehen mitten in der Show ab, verurteilen den Tod von Stones, den Tod von Rock, den Tod der 60er. Passendes Ende: Suche stundenlang auf dem Grundstück von Cap Center nach der verlorenen grünen Chevette. „Wenigstens haben wir die Menge besiegt“, sagt einer der drei. Ein Jahr später begeht sie im selben Auto Selbstmord, mit einem Staubsaugerschlauch am Auspuff.

Frühjahr 1978: Triennale Marsch der Lemminge zum Meer? Überraschung! Steine ​​im Warner Theatre mit 1.800 Sitzplätzen. Frau von Welt, Phi Beta Kappa Cocktailkellnerin, sagt, dass es darum geht. Kunstmäzen, die noch nie Live-Rock gesehen haben, sind geblendet: alles Rock 'n' Roll; kein Theater. Was vor drei Jahren ein Konzert war, ist heute ein Event für die hippen Wenigen, die das Glück haben, Karten zu haben. Selbst der arme Jeff Carter bekommt keine acht Tickets. „Wir sind wie alle anderen“, sagt ein Sprecher des Weißen Hauses. (Am Abend der Show wird Jeff durch eine Seitentür hereingeführt.) Ron Wood ist zu einem ständigen Ersatz für Brian Jones geworden. Die Gruppe macht Musik a la Newark Symphony Hall, 1965. Eine Klangkatastrophe, als Jagger im Takt zu den Satzzeichen von 'Tumblin' Dice' springt. Bei 'Jumpin' Jack Flash' sind die Sicherungen durchgebrannt: Die Show endet mitten im Höhepunkt.

Frühjahr 1979:

* Brian Jones' 1962er Vox Phantom-Gitarre, ein Weihnachtsgeschenk von einem Freund, der sie von einem Mann geerbt hat, der in einer skandinavischen Lawine starb, wird aus einer Umkleidekabine im Atlantis Club gestohlen, nachdem sie von Urban Verbs-Gitarrist Robert Goldstein ausgeliehen wurde. „Es war sowieso verflucht“, sagt der Besitzer.

lohnt sich eine Kellerabdichtung

* Zweites Jubiläum von Studio 54. Im Inneren des Gebäudes, in dem sich die Hipper versammeln, geht Jagger auf das 19-jährige Model Esme' zu, das von einer alten Stones-Tour in ein T-Shirt gestopft ist. »1975«, sagt Jagger. „Und du bist 19. Großer Gott, es sind fast die 80er. Ich weiß nie, wie alt wir werden, bis ich die T-Shirts gelesen habe, die andere Leute tragen.'