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Making the Woman: Ein Schauspieler in der Kabuki-Tradition

TOKIO

Samurai und Huren, Bettler und Shogune huschen in den Backstage-Gängen von Tokios imposantem Nationaltheater hin und her. Um 11.30 Uhr, eine halbe Stunde vor dem ersten Vorhang auf einer Matinee des klassischen japanischen Theaters, eilt ein 56-jähriger Mann in Cola-Flaschenbrille, Jeans und Pullover durch den Trubel in Richtung seiner Umkleidekabine. Er wird nicht lange ein Mann sein.

Manjiro Ichimura steigt behutsam eine Stufe in den strohmatten Raum hinauf, wo er zum fiktiven Maizuru wird, einer mächtigen mittelalterlichen Adligen. Manjiro ist einvon hier,einer der hochgeehrten männlichen Schauspieler, die seit fast 400 Jahren weibliche Rollen im Kabuki-Theater spielen.

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Prunkvolle Produktionen mit aufwendigen Kostümen und Kulissen sowie klassisches Schauspiel und Tanz, Kabuki-Werke sind typischerweise aus einem Sammelsurium alter japanischer Überlieferungen gewebt. Wie in der aktuellen Inszenierung des Nationaltheaters eines Rachespiels, das im japanischen Mittelalter spielt, ist ein Großteil der Handlung implizit oder metaphorisch, so dass das Publikum schwindelerregende mentale Sprünge machen kann, um der Erzählung von Akt zu Akt zu folgen.

Vielleicht fängt kein anderes Element die fantastische Tradition von Kabuki so ein wie die Onnagata, die gerade deshalb geschätzt wird, weil sie nicht das Echte ist. Sie bemühen sich, ein archaisches, ausgeschmücktes Weiblichkeitsideal auf eine Weise zu interpretieren, die nach Meinung von Aficionados keine Frau jemals erreichen könnte.

Nachdem Manjiro seine Straßenkleidung abgelegt hat, hüllt ihn eine Assistentin in einen kimonoartigen Morgenmantel; seine Frau, Kiyoko Ichimura, ein berühmter japanischer Star der chinesischen Oper, ist an seiner Seite. Manjiro kniet vor seiner persönlichen Make-up-Theke, von Meisterhand aus Bergahorn handgefertigt. Er blickt über zarte blaue Porzellantöpfe mit Puder und Farben und die feinen Pinsel, die er für seine Verwandlung verwenden wird.

„Seit ich vier Jahre alt bin, stehe ich auf der Kabuki-Bühne“, sagte Manjiro, dessen angesehene Kabuki-Familie 18 Generationen von Schauspielern umfasst. 'Meine Stimme war hoch und mein Körper war schlank. Als ich ein Teenager war, war es logisch, dass ich eine Onnagata wurde.'

Ein anderer Onnagata mit schiefem Make-up und zerzaustem Haar, der die Rolle einer Prostituierten spielt, kommt an seine Tür, verbeugt sich tief und bietet ein freches „Guten Morgen!“ an. Immer wieder tun es andere Schauspieler. Manjiro macht um 11:45 Uhr seine eigenen „Guten-Morgen“-Runden – Teil der komplexen Bräuche von Kabuki, die weit über die Bühne hinausgehen.

Einige Onnagata – wenn auch nicht Manjiro, der gelegentlich auch männliche Rollen annimmt – entscheiden sich dafür, in ihrem Alltag als Frauen zu leben. Traditionell werden die beiden Söhne der Ichimuras – 11 und 16 – fast seit ihrer Geburt für das Theater ausgebildet. Keiner der Jungs, sagte Manjiro, will ein Onnagata sein. „Sie finden das nicht sehr cool“, scherzte er.

'Er ist mehr Frau als ich', fügte seine Frau hinzu, die ganz in Schwarz gekleidet ist und kurzgeschnittene Haare ohne Make-up trägt. 'Meine Söhne sagen, sie haben zwei Väter, mich und ihn, und nur eine Mutter – ihn.'

Im Hintergrund dröhnen japanische Trommeln, als es Mittag wird und die vierstündige Aufführung beginnt. Etwa eine Stunde vor seinem ersten Auftritt auf der Bühne kommt Manjiro zur Sache. Sein Gesicht ist nach einer gründlichen Elektrorasur glatt, er zieht sich bis zur Taille aus, reibt sich mit Kamelienöl ein, bevor er ein dickes Pflanzenwachs auf seine Augenbrauen aufträgt.

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„Wenn ich auf der Bühne stehe, denke ich nicht darüber nach, ob ich ein Mann oder eine Frau bin, sondern an den Charakter“, sagt er. „In historischen Stücken sagte die Klasse einer Person mehr über ihre Manierismen als über ihr Geschlecht. Maizuru ist edel; sie ist eine Frau, aber sie ist auch eine Person von Macht und Würde. Das ist die wichtigere Eigenschaft.'

Sein junger Lehrling, Shota Bando, ein zierlicher Onnagata in Ausbildung, kommt schweigend herein und kniet sich hinter Manjiros Rücken. Nicht in eine der wenigen großen Kabuki-Familien Japans hineingeboren, muss Bando jahrelang in die Lehre gehen, als Assistent arbeiten und kleinere Rollen übernehmen, bevor er bedeutendere Rollen bekommt. Manjiro, der beim Auftragen der Foundation immer noch vor seinem Spiegel steht, schiebt dem schüchternen jungen Mann eine Keramikplatte aus weißer Paste und Wasser hinter sich in die Hände.

»Hier«, befiehlt Manjiro. 'Mischen.'

Bando rührt die Mischung zu einem dicken Alabaster und reibt damit Manjiros Rücken ein, während Manjiro es auf sein Gesicht aufträgt. Der Effekt, nachdem blutrote Tinte in der Nähe von Manjiros Augen und Lippen aufgetragen wurde, erinnert an die gemalten Gesichter von Frauen in alten japanischen Holzschnitten.

20 Minuten vor der Vorstellung stürmt die hauchdünne Kimono-Kommode des Theaters herein. Sie drängt ihn mit Bandos Hilfe in geschichtete Baumwollunterwäsche in Weiß und Pastellblau. Ein letztes Seidenoberteil aus sattem Indigo und leuchtendem Frühlingsgrün wird auf Manjiros Oberkörper gelegt, bevor er in einen Kastanien- und Pflaumenkimono gesteckt und fest in einen einfarbigen schwarzen Obi oder eine Schärpe gehüllt wird. Seine beiden Kommoden ziehen hart, bis der Obi fest sitzt. „Man gewöhnt sich daran“, sagt er.

Innerhalb weniger Augenblicke posiert Manjiro für seinen Spiegel, eine Hand mit einem leicht ausgestreckten Finger, die sich anmutig, aber selbstbewusst zu seinem Gesicht wölbt. Würde er ein junges Mädchen spielen, wäre seine Geste weniger sicher; bei einer alten Frau wäre es weniger absichtlich, sagt er, 'weil sie sich nicht so sehr darum kümmern würde.'

Zuletzt wird ihm eine aufwendig gewachste Perücke aus Echthaar und Ornamenten auf den Kopf gesetzt. „Jetzt bin ich sie“, sagt er, als Manjiro, der Mann, verschwindet. Maizuru, die Adlige aus der Kamakura-Zeit, verlässt die Umkleidekabine und schlurft fleißig auf die Bühne zu.