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Meine kantonesische Geburtstagssuppe

Heute beginne ich ein weiteres Jahr. Nachdem ich mich daran erinnert habe, dass ich heute meine Haare nicht waschen werde, kann ich anfangen, meinen Geburtstag zu feiern.

Bodenspiegel im Wohnzimmer

Als ich ein kleines Mädchen war, durften wir an unseren Geburtstagen nicht baden. Irgendwann wurde die Regel dahingehend geändert, dass wir unsere Haare nicht waschen. So kann ich heute das abergläubische Nörgeln beruhigen, indem ich nicht zulasse, dass meine Haare mit Wasser und Seife in Berührung kommen. Ich kann keine ungünstigen Ereignisse dafür verantwortlich machen, dass ich die Strähnen auf meinem Kopf shampooniert habe. Ich werde mein Glück nicht wegwaschen und es den Abfluss hinuntergleiten lassen.

Es war Mama, die die Geburtstagsrituale, insbesondere die Mahlzeiten, einführte und durchsetzte. Als ich sie bat, zuzugeben, ob sie abergläubisch sei, leugnete sie es natürlich hartnäckig. »Nein, nein«, sagte sie auf Kantonesisch, schüttelte schnell den Kopf und wedelte mit der Hand vor dem Gesicht, um die wahre Wahrheit wegzuschlagen.

Meine Eltern wanderten 1956 nach Kalifornien aus und ich wurde ein Jahr später geboren. Die amerikanische Lebensweise infiltrierte unser Haus und viele der Praktiken meiner Mutter aus ihrer Kindheit in Hongkong verschwanden langsam, als ich aufwuchs. Aber wenn es um Geburtstage ging, lernte ich, auf dem Zaun Platz zu nehmen, was mir erlaubte, die Welt aus zwei Perspektiven zu genießen und zu betrachten, amerikanisch und kantonesisch.

Wenn Mamas Pantoffeln sanft auf den Linoleumboden in der Küche klatschten und rutschten, schlüpfte ich unter der Decke hervor. Ich ging leise zum Bett meiner Schwester. Ihr Rücken war mir zugewandt, als sie ihre letzten Minuten des Schlafens auffing. Ich griff schelmisch herüber und kniff ihr in die Nase, um sie zu wecken. Obwohl ihre Augen geschlossen blieben, zog sich ihre Stirn plötzlich hoch und sie sagte mir scharf: ‚Hör auf damit.'

»Ich habe Geburtstag«, sagte ich aufgeregt. Als sie wieder einschlief, ging ich ins Esszimmer. Auf dem Tisch stand ein kleiner Stapel weißer Schüsseln mit roten und goldenen Streifen neben Keramiklöffeln und einer Suppenkelle mit Holzgriff. Aus der Küche sagte Mama herzlich: ‚Alles Gute zum Geburtstag.'

Heute Morgen würde es keinen American Toast oder kaltes Müsli geben.

In ihrem blau-weißen Bademantel stand Mama vor dem Ofen, Dampf umhüllte ihren Kopf. Sie machte meinen morgendlichen Geburtstagssnack, Tong Yuens oder Suppenrunden.

Kochende Wasserblasen prallten heftig gegen die Innenwände eines großen verbeulten Topfes. Sie ging zum Waschbecken hinüber, wo eine verblasste rote Keramik-Rührschüssel stand. Sie goss süßes Reismehl hinein und sprühte einen leichten weißen Nebelschleier in die Luft. Dann füllte sie ein paar Teetassen mit Wasser aus dem Wasserhahn und goss das Wasser über das Mehl. Mit einem Paar Holzstäbchen brachte sie Wasser und Mehl zusammen, bis sie die Ärmel hochkrempelte und anfing, den Teig mit den Händen zu kneten. Glatt und seidig wie Satin, aber nicht elastisch, war der Teig kittartig und ohne Elastizität, da Reismehl kein Gluten enthält.

Auf einem kleinen Holzschneidebrett neben der Spüle lag ein großes Hackbeil neben einem Haufen gehackten Rohrzuckers. Mama rollte zwischen ihren Handflächen ein etwa daumengroßes Stück Teig zu einer Kugel zusammen. Dann klopfte sie den Teig zu einem flachen Pfannkuchen, der gerade in das Herz ihrer Handfläche passte. In die Mitte der Runde ließ sie ein Stück goldenen Rohrzucker fallen. Dann drückte sie die Seiten vorsichtig zusammen und rollte den Teig aus, wobei der Zucker darin eingeschlossen war.

In den Topf mit kochendem Wasser ließ sie die undurchsichtigen, kalkweißen Kugeln fallen. Als das Weiß beim Kochen stumpf wurde und die Kugeln auf dem polternden Wasser schwammen, hob sie sie mit einem Schaumlöffel heraus und legte sie in eine durchsichtige Schüssel. Dann füllte sie die Schüssel mit heißem Wasser, um die Tong Yuens (ausgesprochen Tawng Yens) warm zu halten.

Weitere Kugeln wurden in das Wasser gegeben, bis Mama sie schließlich alle in die Servierschüssel schöpfte.

Inzwischen hatten sich mein Vater, meine Schwester und mein Bruder um den Tisch versammelt. Als Mama die Tong Yuens auf unsere Schüsseln verteilte, zählten meine jüngere Schwester, mein Bruder und ich weiter und stellten sicher, dass wir alle die gleiche Anzahl bekamen. Dampf zog nach, als ich die erste Yuen-Zange mit meinem großen Keramik-Suppenlöffel hob. Sanft blies ich darauf. Als meine Zähne durch das zähe Äußere versanken, schoss mir plötzlich eine warme Süße in den Mund, denn beim Kochen war der Zuckerwürfel zu einem reichen goldenen Sirup geschmolzen. Der Teig klebte an meinen Zähnen, während ich jede Tong Yuen vorsichtig kaute.

Dann sicherte sich Mama die Geburtstagsstimmung, als sie meine Teetasse füllte und mir 'gute Noten' oder 'viele Freunde' wünschte.

Mom verschwand dann in ihrem Schlafzimmer und kam mit zwei roten Umschlägen zurück, sieht Lai. Ich öffnete jeden der rechteckigen Umschläge mit goldenen chinesischen Schriftzeichen und spähte hinein. In jedem Umschlag war ein frischer 20-Dollar-Schein ordentlich gefaltet.

Am Abend ging die Feier weiter. Mama hat mein Lieblingsgericht gemacht – gedämpfte Flunder, bestreut mit gehacktem Ingwer und Knoblauch, beträufelt mit Sojasauce und Sesamöl. Lange Eiernudeln, die mit Austernsauce glitzerten, kamen auf einer Platte, garniert mit geschnittenem Pak Choi, roter Paprika und Frühlingszwiebeln, am Tisch an. Mit diesen Lebensmitteln war mir ein langes Leben und ein Jahr voller Fülle garantiert – das Wort für Fisch auf Kantonesisch klingt wie das Wort für „Überfluss“ und Nudeln stehen für „langes Leben“. Ich schlürfte die Nudeln und achtete darauf, sie nicht zu zerschneiden, denn ich wollte noch lange leben.

Aber in Anerkennung meines Lebens in Amerika endete mein Tag mit einem Lied und weiteren Geburtstagswünschen rund um einen im Laden gekauften dänischen Traumkuchen. Mama stellte Kerzen auf den Milchschokoladen-Genoise-Kuchen, der mit Schlagsahne überzogen und mit Schokoladenlocken bedeckt war. Nachdem ich die Kerzen angezündet hatte, sang meine Familie „Happy Birthday“ auf Englisch, um doppelt sicherzustellen, dass dieser Geburtstag vor Süße platzen würde.

Nachdem ich den letzten Bissen von meinem Geburtstagstorte mit dunkler Schokolade genommen hatte, fuhr ich mir mit den Fingern durch mein ungewaschenes Haar.

Heute lebe ich weit weg von meinen Eltern; sie sind in Kalifornien und ich in Montana. Aber jedes Jahr, ein paar Tage vor meinem Geburtstag, kommt eine Hallmark-Karte mit rotem Umschlag. Die 40 Dollar in bar wurden durch einen Scheck über 50 Dollar ersetzt; Meine Eltern haben mir und meinen Geschwistern eine Gehaltserhöhung gegeben.

Als ich die Kerzen auf meinem sehr amerikanischen Kuchen mit dunkler Schokolade ausblase, erinnere ich mich an die Tage der Tong Yuens. Dann werde ich die meisten meiner Tage im nächsten Jahr versunken in der Routine durchsegeln.

Aber an sechs verschiedenen Tagen werde ich mich daran erinnern, meine Haare nicht zu waschen. Ich hebe mir diese Tage auf, um Geburtstagsglückwünsche für meine beiden Eltern, meine beiden Geschwister, meinen Mann und mich aufzubewahren.

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Stella Fong ist Autorin und lebt in Billings, Mont.