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VERBOTENE SEX KÄTZCHEN

Newt Gingrich hat MONATLICH wegen des dampfenden Materials in den Kombüsen seines Romans '1945' geklebt. Die fragliche Szene handelt von John Mayhew, einem verräterischen Berater des Präsidenten, und seiner Freundin, einer Nazi-Spionin namens Erica von Straße. Die unkorrigierten Galeeren des Romans enthalten die mittlerweile berüchtigte Passage:

„Plötzlich wich das schmollende Sexkätzchen Diana der Jägerin. Sie rollte sich auf ihn und saß irgendwie quer zu seiner Brust, ihre Knie drückten seine Schultern.

'Sagen Sie es mir, oder ich werde Sie dazu zwingen, schreckliche Dinge zu tun.'

Beschämt von Bob Doles klugen Sprüchen über die Sexszene, hat Gingrich die umstrittene Szene nun in die folgende, keusche Passage komprimiert: 'Erzähl es mir', zischte sie. Mayhew sah seinen köstlichen Verhörer an.'

Gingrichs verspätete Schadensbegrenzungsbemühungen erscheinen erstaunlich sinnlos: Jeder in den Vereinigten Staaten hat die Passage Ich-Make-You-Do-Terrible-Things bereits Dutzende Male gelesen. Warum dann dieser elfstündige Versuch der Spinkontrolle?

Die Antwort ist einfach: Gingrich macht sich Sorgen um seinen Platz in der Literaturgeschichte. Er versteht gut, dass es das gedruckte, nicht das gesprochene Wort ist, das einen Menschen in alle Ewigkeit verdammen kann. Indem er den schmollenden Sexkätzchen-Eintrag herausschneidet, kann er sicherstellen, dass zukünftige Generationen von Amerikanern, die '1945' aufgreifen, nicht wissen, dass Erica von Straße einst damit gedroht hat, John Mayhew zu diesen schrecklichen Dingen zu zwingen.

Gingrich tritt direkt in die Fußstapfen zahlreicher illustrer Vorfahren. Betrachten Sie den Fall von Julius Caesar. Wenn wir heute Caesars „Gallische Kriege“ lesen, stoßen wir auf diese Passage, die seinen Feldzug in Großbritannien im Jahr 55 v. Chr. beschreibt:

'Am selben Tag kamen Gesandte, die vom Feind geschickt wurden, zu Caesar, um über den Frieden zu sprechen', schreibt Caesar. Dies bedeutet übersetzt: 'Am selben Tag kamen Gesandte des Feindes zu Caesar, um um Frieden zu bitten.'

Was der durchschnittliche Leser nicht erkennt, ist, dass, als Caesar sein Originalmanuskript an den Drucker schickte, diese Passage tatsächlich lautete: „Eodem die vixenia sexibus fantisticae in tuniciae minimissimae legati ab hostibus missi ad Caesarem de pace. Festinate, viri.' was übersetzt bedeutet: „Am selben Tag tauchte ein Haufen fantastischer Sexfüchsinnen in Mikrominiröcken in unserem Camp auf und baten um Frieden. Junge, waren die Jungs aufgepumpt!'

Als ein erbitterter Feind der Presse eine Kopie von Caesars erster Tabula durchsickerte, brach die Hölle los.

woraus besteht Schleim?

'Was zum Teufel geht da draußen in Britannia vor?' Pompeius fragte Brutus bei einer Stadtversammlung auf dem Forum Romanum.

„Ich weiß es nicht“, antwortete Brutus. 'Mark Antony wird mir sein Exemplar des Buches nicht leihen.'

Caesar beugte sich dem immensen Druck seiner Meinungsforscher und stimmte schließlich zu, die Passage über die lasziven Sexkätzchen zu entfernen, und seine 'Gallischen Kriege' sind in seiner biederen, leidenschaftslosen Form überliefert. Einige Jahrhunderte später musste Marcus Aurelius all das Zeug über Schwulenbars aus seinen „Meditationen“ entfernen. 1513 musste Niccolo Machiavelli das gesamte Material über Strumpfgürtel aus „Der Prinz“ aufgeben. Und 1867 lieferten sich Karl Marx und Friedrich Engels einen niederschmetternden, sich hinziehenden Faustkampf, weil der Vater des Kommunismus in „Das Kapital“ eine Passage über Oralsex unter dem Lumpenproletariat aufnehmen wollte.

„Sex verkauft sich“, soll Marx seinem Wohltäter gesagt haben. 'Die Theorie des Mehrwerts ist großartig, aber Sex verkauft.'

Erst als Engels drohte, ihm sein monatliches Taschengeld zu streichen, stimmte Marx schließlich zu, das heiße Zwischenspiel zu säubern.

Dies war jedoch nicht das einzige Mal, dass sexy Material von einem politischen Titanen des 19. Jahrhunderts aus einem großen fiktiven Werk entfernt werden musste. Im Mai 1844 veröffentlichte die zukünftige Premierministerin Benja min Disraeli einen Roman mit dem Titel „Coningsby“. In einer denkwürdigen Passage erzählt der gleichnamige Held seinem Großvater Lord Monmouth:

'Lassen Sie mich Autorität noch einmal geehrt sehen; eine feierliche Ehrfurcht wieder die Gewohnheit unseres Lebens; Lassen Sie mich das Eigentum sehen, das wie in den alten Tagen des Glaubens anerkennt, dass die Arbeit sein Zwillingsbruder ist. . . .'

Unschuldig genug, oder? Was der Leser des 20. Jahrhunderts jedoch nicht wissen kann, ist, dass die Passage in Disraelis Originalmanuskript tatsächlich lautete:

»Lass mich Höschen sehen. Höschen, Höschen, Höschen. Oh ja, lassen Sie mich die Autorität noch einmal ehrenhaft sehen, und eine feierliche Ehrfurcht wieder die Gewohnheit unseres Lebens, aber was ich wirklich sehen möchte, ist Höschen.'

Erst als wohlmeinende Verwandte Disraeli davon überzeugten, dass die Passage seine Karriere ruinieren würde, stimmte der aufstrebende Politiker zu, die krude Passage abzumildern.

Im 20. Jahrhundert sind zahlreiche politische Schwergewichte dem Redaktionsdruck von außen erlegen. Kein Geringerer als Andre Malraux musste einschreiten und Charles de Gaulle sagen, er solle den Abschnitt Folies Bergeres aus seiner dreibändigen Autobiografie streichen. Joseph Goebbels blieb die ganze Nacht mit Adolf Hitler wach, um ihn zu überreden, das Kapitel 'Wenn Jungen in Braunhemden Mädchen in schwarzem Leder treffen' aus dem Originalmanuskript von 'Mein Kampf' zu entfernen.

Und dann ist da noch der kuriose Fall des Vorsitzenden Mao. Während des Langen Marsches 1934 komponierte Mao das folgende Gedicht: 'Berge!/ Wie große Wellen in einem tosenden Meer/ Wie tausend Hengste/ In vollem Galopp in der Hitze des Gefechts.'

Tatsächlich lautete das Gedicht, das Mao tatsächlich schrieb, so: „Schmollende Sexkätzchen!/ Wie große Jägerinnen im Urwald/ Wie tausend Megababes quer über meinen Schultern/ Mich in die Ebene drängen/ Mich zu schrecklichen Dingen zwingen. '

Angeblich nahm die gesamte Viererbande daraufhin Mao beiseite und sagte: 'Wenn du jemals dieses verdammte Land regieren willst, Kumpel, dann nimm besser diese schmollenden Sexkätzchen ab.' Der Rest ist, wie man sagt, Geschichte. Der Satiriker Joe Queenan lebt in Tarrytown, New York.